¿LOS HOMBRES TAMBIÉN LLORAMOS?

ADVERTENCIA

No se si ha sido conveniente llamar así a este Blog. Uno corre el riesgo de ser tildado de huevón o de marica, o de marica huevón. Lo cierto es que no me importa. No me importa porque creo que en un país en donde cada peruano lee medio libro al año, ninguno de esos peruanos va a malgastar su media porción de lectura en mí. Mucho menos si este pobre sentimentalón resentido ha decidido usar este espacio para desmedirse literalmente y desechar tanta letra muerta que ya empieza a oler mal. Este olor, que es una combinación de azufre y Old Spice, ha ido amenazando mi existencia (y mi buen humor), llevándome a buscar el medio más accesible para fumigar mi cuerpo. Es entonces este espacio rectangular, un laxante personal.

MI PRIMERA VEZ

Tenía siete años cuando recibí mi primera cachetada. Una mano frágil y pequeña, casi de niña, casi de adolescente, pegó contra mi cara en un movimiento improvisado.
A esa edad lo único que le importa a uno es jugar ininterrumpidamente, no tener que bañarse y comer todos los días tu comida preferida. No hay responsabilidades ni trasnochos, no tienes que sacar la raíz cuadrada para que te alcance la plata y mucho menos tienes que preocuparte por los problemas sentimentales en tu vida, porque a esa edad, señoras y señoritas, a nosotros, los hombres-machos-sementales-varones, no nos interesan las mujeres más que para que nos presten sus yaces o para saltar la liga de vez en cuando (Claro, un salto muy varonil). Y a esa edad, incrédulos e incrédulas, una mujer se enamoró de mí.

Mi hermano mayor me lleva cuatro años y mi hermana, la segunda, me lleva uno. Eso me deja en el devaluado puesto de último y con el rochoso sobrenombre de “el bebé”. Siempre supe aprovecharme de esa posición, supe que estado facial tener cada vez que iba a pedir algo en especial, algo que no se lo darían a ninguno de mis otros dos hermanos ni de vainas. Supe llorar en casos más complicados pero nunca exageré en mis artes de manipulador para no llegar a los extremos. (He aquí un extremista: http://www.youtube.com/watch?v=lWC9VKH3M5c). Mi vida se había hecho muy fácil, jugaba todo el tiempo con mis hermanos, ellos me dejaban ganar en todo y casi siempre era el autor intelectual de los juegos por más que siempre repetía lo mismo a falta de eso que ahora me hace desvestir mis verdades en vez de inventarme algo: Imaginación.

Un día apareció ella: Delgada, morena, con una sonrisa traslúcida que la hacía parecer un ser adorable pero que a mi me llenaba de anticuadas sospechas de tanto ver al inspector Gadget. Era la hija de un amigo de mi papá, por lo tanto eso la convertía en mi amiga y si era mi amiga tenía que jugar con ella. Pero si yo estaba tan feliz, ganando en todo y jugando con mis hermanos sin preocuparme de nada más. Por qué, me pregunto, tenía que llegar ella. Chispas (A esa edad uno no sabe maldecir, maldición).

Ella se acercó a mí con una fiereza que a la edad de siete uno no distingue si es sensualidad o monería. Se acercó y desde ese momento no se despegó ni un solo instante de mí: Me seguía a todos lados, me acompañaba a comprar chizitos, a buscar la pelota perdida, a encontrar un poco de sombra, a tomar agua del caño y si ella no hubiera usado faldas seguramente también entraba conmigo al baño. No había caso, tenía que hacer algo. Tratar de esconderme era imposible, había que volverme hombrecito desde muy pequeño y enfrentar mis problemas de frente, darle la cara, o al menos el cachete izquierdo. Fue así entonces que luego de acumular harta rabia en mi ombligo decidí dejar las cosas claras y con una extraña ira que me envalentonaba me paré frente a ella, la miré fijamente a los ojos y le dije amablemente.

- ¡Ya deja de molestar y lárgate a otra parte! Tomé un poco de aire y proseguí – ¡No ves que nadie quiere jugar contigo!

Ella quedó congelada por un tiempo, sin mirar a nada y mirándome a la vez, los ojos los tenía grandotototes y empezaron a tornarse de un color amarillo. Estaba apunto de decirle “desencantada” cuando de pronto su brazo derecho se soltó al aire y tomó la postura favorita de Rafaella Camet al momento de atacar y estampó sus cinco dedos en mi infantil rostro. No sentí el dolor del impacto en ese momento, pero el brote de humillación que sentí me hizo llorar. Solté unas cuantas lágrimas flacas que junto con mis manos sucias, acabaron por ensuciar más mi rostro.

No cabe duda, los hombres también lloramos.